Я люблю, исповедую, верую.

ИСПОВЕДЬ
Я люблю, исповедую, верую
Не за страх, а за боль, что во мне.
И за это плачу полною мерою,
Не торгуясь с судьбою в цене.
Ты прости меня, Господи, праведный!
Что на свете живу сгоряча.
Просто рвется душа моя на люди
Под тяжелый топор палача.
Можно быть похитрей и посдержанней,
Нынче модно ходить в холуях,
Называть дурака проповедником
И топить свою совесть в рублях.
Только мне почему-то не хочется,
Чаевые зажав в кулаках,
Называть полудурка «Высочеством» —
Скаля рот, аж до хруста в висках!
Можно стать в стороне у обочины
И в народе прослыть мудрецом,
И на людях скрывать червоточины
Под муляжным терновым венцом.

А во мне черный бес с белым ангелом
Бьется насмерть в жестоком бою.
То ищу я иконы, да ладана,
То грешу на погибель свою.
И пускай перед злыми химерами
Мир забылся в тупом полусне,
Я люблю, исповедую, верую
Не за страх, а за боль, что во мне.
Ты прости, меня, Господи праведный,
Что на свете живу сгоряча.
Просто рвется душа моя на люди
Под тяжелый топор палача.

Сергей Вячеславович Трофимов — композитор‚ поэт‚ автор-исполнитель‚ музыкант и шоумен, родился 4 ноября 1966 года в Москве.
С 1973 по 1983 годы учился в Московском Государственном Институте Культуры и в Московской Государственной Консерватории (кафедра теории и композиции). Состоял солистом Московской Государственной хоровой капеллы мальчиков при институте им. Гнессиных.
1985 году стал дипломантом XII Всемирного фестиваля молодежи и студентов в г. Москве.
С 1987 года начал концертную деятельность в качестве рок-барда.

Я уже устал от распада и тлена.
Хочется творить каждый день по весне.
Радугою выкрасить серые стены,
Чтобы белый свет не терялся в окне.
Я хочу любить. Разве это так сложно —
Видеть вместо масок доверчивость лиц?
И тогда, наверное, станет возможным
Научиться жить у деревьев и птиц…
Может я останусь, может встречу старость
Если перестану жить кое-как
И пойму однажды, как же было важно,
Сделать к Небу по земле первый шаг...
Все-таки весна — это чудо от Бога,
Тайна мирозданья в улыбке творца,
А земная жизнь — это просто дорога,
Только долгий путь от креста до венца.
И в конце пути — ощущенье свободы,
Оттого, что там, где рождается новь,
За меня, дурного, над всем небосводом
Тело держат гвозди, а душу — любовь…