Монолог
Так что же мы - хотим себя сберечь,
Но столько сил укладываем в речь,
А не в дела... И вот в который раз
Потоки слов рассеивают нас.
И так ступаем вдаль по тверди слов,
Сложив из них очаг себе и кров,
Хоть все твое, доступное словам,
Есть тот предел, который строишь сам.
Слова даны, чтоб в них уметь молчать,
Но это нам пока что не поднять...
Дымит перо, стучит копытом стол,
Мы рвем сердца и жжем в ночи глагол.
Так пой, гитара, дым тебя не съест!
Плати, певец, за свой цветущий крест,
Но не пиши по прописям слуги
И не грусти: у славы три руки.
Иди туда, куда ведет мотив -
Что может меч, когда ты держишь гриф?..
А из камней, что на пути твоем,
Сложи ступень, чтобы войти в свой дом.
И не проси, чего нельзя просить,
Вину в вино умея обратить,
Из бедных жил вытягивая звук, -
И здесь тебе соломинка и крюк.
Вот этот звук, раскрывшийся в руке, -
Проводишь им теперь по тишине,
Как по холсту, по памяти Творца,
И видишь Лик, и нет в тебе лица.
Красавица, хоть слово подари!
Мне не увидеть прелести твои,
Не отворить таинственных глубин...
Уходишь ты, а я стою один.
Так, значит, все останется как есть -
Мне не сложить единственную песнь,
В ней не открыть того, чего ищу...
Слова бегут, но я - но я молчу.
И ты молчи, слепое ремесло!
Куда меня влечет твое весло?..
Одной рукой удерживаю гребь,
А на другой позвякивает цепь.
И эта цепь, и та - на дубе том -
Сплелись в одну на дереве пустом,
Одна вода стекает по усам,
И все себе рассказываю сам.
Александр
Завенович Мирзаян родился 20 июля 1945 году в Баку. Живет в Москве.
Окончил
филиал Московского высшего технического училища им. Н. Э. Баумана в 1969 году.
Инженер-экспериментатор.
Играет
на шестиструнной гитаре. Песни пишет с 1969 года на свои стихи (около 60 песен)
и стихи профессиональных поэтов.
Что нам судьба протягивает свыше? -
Что лучше видим, то нам и дают.
Кто все узнал, того никто не слышит,
И врет мудрец, которого не бьют.
Тогда зачем в отеческом саду
За край земли протягиваем взоры,
Чтоб там найти заветную звезду
И к ней приделать точку для опоры?
Ах, здесь каких небес ни сотрясать,
Какой бы звук ни обхватить устами,
А все рано ничем не удержать
Клочка земли под нашими ногами.
Лишь музыка не держит, что нашла,
Но ей одной дано касаться двери,
К которой так торопится душа, -
Где каждому откроется по вере.
О, только ей такая даль видна,
Какой не взять словам несовершенным...
Вот натянула струны тишина,
И вот смычок взлетает над Вселенной.
Что слышим мы - вопрос или ответ?
Чем скрипка нам сердца соединяет?
Хотя сказал давно один поэт,
Что музыка от бездны не спасает...
Ах, мы всегда найдем, куда упасть, -
Рисуем ключ, а сами ищем клетку,
Так пусть звучит чарующая власть -
Мы соловью вина нальем на ветку.
Вот сад. Стоят столы, поет певец,
Стучится в дом мудрец в одном ботинке.
Лежат волы, железо гнет кузнец,
И петушок взлетает из корзинки.
Что эта жизнь - ужели птичий крик,
Вечерний дым и свет в окошке дальнем?
Поди скажи - сорвешь себе язык
И не наполнишь голос этой тайной.
И ничего нигде не переставить,
Ни до кого руками не достать, -
На трех аккордах эту жизнь прославить
И за порогом дверь поцеловать...
Комментариев нет:
Отправить комментарий