Я люблю судьбу свою!

Зимняя песня

В этой деревне огни не погашены.

            Ты мне тоску не пророчь!

Светлыми звездами нежно украшена

            Тихая зимняя ночь.

Светятся тихие, светятся чудные,

            Слышится шум полыньи...

Были пути мои трудные, трудные.

            Где ж вы, печали мои?

Скромная девушка мне улыбается,

            Сам я улыбчив и рад!

Трудное, трудное - все забывается,

            Светлые звезды горят!

- Кто мне сказал, что во мгле заметеленной

            Глохнет покинутый луг?

Кто мне сказал, что надежды потеряны?

            Кто это выдумал, друг?

В этой деревне огни не погашены.

            Ты мне тоску не пророчь!

Светлыми звездами нежно украшена

            Тихая зимняя ночь...

Николай Михайлович Рубцов – один из самых загадочных представителей российской поэзии, предсказавший свою смерть в своих стихах. Он родился 3 января 1936 года в селе Емецк Архангельской области. Во время Великой Отечественной войны потерял и отца, и мать, а также был разлучен со своими братьями и сестрами. Воспитывался в детском доме в Вологодской области, которая навсегда осталась в его душе и нашла позднее выход в его стихотворчестве. Первое свое стихотворение Николай написал, когда ему было 10 лет. С 16 лет Рубцов вел бродячую жизнь, выполнял разнообразные работы - был библиотекарем, кочегаром на тральщике «Архангельск», слесарем на Кировском заводе. С 1962 года начал публиковать свои стихи и поступил в Литературный институт, из которого трижды его исключали за различные проступки. Он, как магнит, притягивал к себе неприятности. Его стихи ценили, но как человек, он часто ощущал свою ненужность. Стихи Рубцова обращают на себя внимание своей самобытностью, близостью к просторечным выражениям, непосредственностью. 

Я люблю судьбу свою,

Я бегу от помрачений!

Суну морду в полынью

И напьюсь,

Как зверь вечерний!

Сколько было здесь чудес,

На земле святой и древней,

Помнит только темный лес!

Он сегодня что-то дремлет.

От заснеженного льда

Я колени поднимаю,

Вижу поле, провода,

Все на свете понимаю!

Вот Есенин -

          на ветру!

Блок стоит чуть-чуть в тумане.

Словно лишний на пиру,

Скромно Хлебников шаманит.

Неужели и они -

Просто горестные тени?

И не светят им огни

Новых русских деревенек?

Неужели

     в свой черед

Надо мною смерть нависнет,-

Голова, как спелый плод,

Отлетит от веток жизни?

Все умрем.

Но есть резон

В том, что ты рожден поэтом.

А другой - жнецом рожден...

Все уйдем.

Но суть не в этом...