Все пройдет, а Родина — останется.

ЧУВСТВО РОДИНЫ
     Родина, суровая и милая,
     Помнит все жестокие бои...
     Вырастают звезды над могилами,
     Славят жизнь по рощам соловьи.
     
     Что грозы железная мелодия,
     Радость
     Или горькая нужда?!
     Все проходит.
     Остается — Родина,
     То, что не изменит никогда.
     
     С ней живут,
     Любя, страдая, радуясь,
     Падая и поднимаясь ввысь.
     Над грозою
     Торжествует радуга,
     Над бедою
     Торжествует жизнь!

     
     Медленно история листается,
     Летописный тяжелеет слог,
     Все стареет.
     Родина не старится,
     Не пускает старость на порог.
     
     Мы прошли столетия с Россиею
     От сохи до звездного крыла.
     А взгляни — все то же небо синее
     И над Волгой та же тень орла.
     
     Те же травы к солнцу поднимаются,
     Так же розов неотцветший сад,
     Так же любят, и с любовью маются,
     И страдают, как века назад.
     
     И еще немало будет пройдено,
     Коль зовут в грядущее пути.
     Но святей и чище чувства Родины
     Людям никогда не обрести.
     
     Медленно
     История листается.
     Все пройдет, а Родина —
     Останется.

Владимир Иванович Фирсов (26 апреля 1937) - русский поэт.
Родился в деревне Заболотье Смоленской области в крестьянской семье.
Окончил Литературный институт. Начинал с лирических стихов о природе и любви. Эта тема проходит через всё его творчество, хотя она и не стала главной для поэта.

Люблю дожди
И неба синеву.
Бываю сильным и бываю слабым.
Не жалуюсь на жизнь,
Пока живу,
Ведь жизнь есть жизнь —
Какою ни была бы.

Ну кто услышит жалобы твои!
Живу, осознавая между прочим:
У каждого
Заботы есть свои
И всяк своею жизнью
Озабочен.

У каждого из нас
Своя семья,
Есть свой фасад
И есть свои задворки.
Рубаха есть у каждого —
Своя,
Как говорится в русской поговорке.

Есть свой успех,
И есть свой неуспех,
Своя удача
Рядом с неудачей.
У каждого есть свой —
Особый смех,
Свой плач,
Что рядом
С беспричинным плачем.

У каждого свои —
Печаль и боль.
И мыслей строй —
Пусть даже и расхожий.
У каждого из нас —
Своя любовь,
Что на другую
Явно не похожа.

У каждого —
Своё на языке,
Свои сомненья
Рядом с верой в друга.
Да, люди,
Мы — не спички в коробке
И, к счастью,
Не похожи друг на друга.

Но всех
Объединяет слово «жизнь».
И жизнь есть жизнь —
Какою ни была бы...

И верный друг мне говорит:
— Держись!
Держись,
Когда бываешь в жизни слабым…