А я, безумный, таю и глазею...

 …И вдруг тебя увидел со спины,
прекрасную, чуть выше, чем впервые,
как сорок лет назад, как до весны,
которой мы дались, как восковые

персоны, чтобы дальше не менять
ни образа, ни облика, ни взгляда.
О, Боже, разве есть такая стать,
которая — и радость, и досада,

что не по мне?.. Однако же по мне!..
Как вышло, как стряслось и как сложилось
на подступах к той восковой весне;
за что мне, дураку, такая милость?..

А та весна досталась нам за то,
что мы не различали провиденья,
и наш роман, озябший без пальто,
искал совсем другого продолженья...

Ты умудрилась сорок лет спустя
одним едва заметным поворотом
пронзить меня, как вешнее дитя,
беспечно улыбнувшись этим счётам.

Так, значит, ты потом не умерла,
а поселилась в восковом музее
и вот сегодня вышла и пошла,
а я, безумный, таю и глазею...

Владимир Эммануилович Рецептер родился в 1935 году. Заслуженный артист РФ, член Союза писателей. Лауреат Государственной премии.

Как воск, растаю с мыслью о тебе,
утратив форму, растекусь по древу.
Ты не сдавалась бедственной судьбе
и до конца играла королеву.

Нет, ты была ей, до конца была,
достоинство храня в чаду пророчеств,
и ни одно из них не отвела
среди своих московских одиночеств.

Как королеве с кухней совладать,
внутри кольца забытой целым светом,
и, сохраняя красоту и стать,
справляться с опустевшим кабинетом,

в котором только что почил король,
туземного не принимавший хамства
и честно доигравший злую роль
верховника запойного пространства?..

Кого же ты любила весь свой век?
Кого искала на путях сумбурных?
Не верю, что своих коллег-калек,
хромающих до смерти на котурнах…

Ужели тот киношный лоботряс
и был твоим чудесным принцем крови,
который и сгубил тебя, и спас,
лишь намекнув о славе и любови?..

При чем тут я... Или другой поэт,
простолюдин и тоже выпивоха,
который, оставляя этот свет,
вновь подтвердил, что не про нас эпоха...