Страницы блога

среда, 24 августа 2011 г.

Красные цветы



Срываю красные цветы.
Они стоят на красных ножках.
Они звенят, как сабли в ножнах,
и пропадают, как следы...
 
О, эти красные цветы!
Я от земли их отрываю.
Они как красные трамваи
среди полдневной суеты.
 
Тесны их задние площадки -
там две пчелы, как две пилы,
жужжат, добры и беспощадны,
забившись в темные углы.
 
Две женщины на тонких лапках.
У них кошелки в свежих латках,
но взгляды слишком старомодны,
и жесты слишком благородны,
И помыслы их так чисты!..
О, эти красные цветы!
 
Их стебель почему-то колет,
Они, как красные быки,
идут толпою к водопою,
у каждого над головою
рога сомкнулись, как венки...
 
Они прекрасны, как полки,
остры их красные штыки,
портянки выстираны к бою.
У командира в кулаке -
цветок на красном стебельке...
Он машет им перед собою.
 
Качается цветок в руке,
как память о живом быке,
как память о самом цветке,
как памятник поре походной,
как монумент пчеле безродной,
той, благородной, старомодной,
летать привыкшей налегке...
 
Срываю красные цветы.
Они еще покуда живы.
Движения мои учтивы,
решения неторопливы,
и помыслы мои чисты...
Булат Окуджава

Комментариев нет:

Отправить комментарий